Le Rêve

Nestor est facteur. Il vient de passer, dans sa nouvelle voiture jaune. Il a trente cinq ans et parle peu. Les mots et lui n’ont jamais fait bon ménage. Et maintenant il en transporte des centaines!
Dyslexique, l’école lui fut un calvaire. Son père l’avait rêvé professeur des écoles, ingénieur à l’aérospatiale ou directeur de la poste. Mais non, il a tout juste réussi l’examen pour être facteur et encore avec un petit bakchich pour l’examinateur, comme cela se fait parfois par ici. Au moins il conduit  bien, ça on ne peut pas lui enlever. Même quand il pleut, il n’a pas son pareil pour se sortir des ornières. Lui, il aurait aimé être pianiste de bar. Pianiste de bar à l’hôtel Mercure, prés des plages. Passer ses soirées à jouer en regardant tourner les jolies robes, souriant aux habitués,
son verre de whisky posé sur le coin du piano. Mais non, un piano, ici! Il a tout de même réussi à se bricoler un banjo avec une vieille boîte aux lettres, un bout de bois dur, et des câbles de freins.
Il en joue le soir, tard, seul dans sa chambre. Nestor ne dort pas très bien. Souvent il fait ce rêve:
Des centaines de boîtes aux lettres le poursuivent sur la piste en hurlant et le traitant d’incapable…