Partie de chasse

(Milon-la-Chapelle, Yvelines, 13 septembre, 12h 25)

La forêt avait pris sur les champs, une forêt sauvage où le bois mort et les ronciers rendait la progression difficile. Jonas avait longtemps tourné dans les fourrés avant de retrouver l’ancien poste de guet des chasseurs. Pas question d’y grimper, ce qui tenait encore debout était moussu et vermoulu. La dernière fois qu’il était venu ici, c’était il y a une vingtaine d’années, il avait douze ans, il accompagnait son père à la chasse. Les bois était plus clairs, l’affût presqu’en lisière. Un daguet était passé à portée de fusil, tranquillement, ignorant le danger. Son père lui avait donné son arme et lui avait dit, tire le, ce sera ton premier, un vrai, un beau gibier. Jusqu’à présent Jonas n’avait tiré que sur des boites de conserves ou des leurres en contreplaqué, il savait tirer, mais sur du vivant, c’était une autre histoire. Il n’avait pas osé, son père n’avait pas insisté, il avait repris le fusil et avait lui-même abattu la bête. Jonas était redescendu en silence. Depuis ce jour, imperceptiblement, un fossé s’était creusé entre le père et le fils. Plus de partie de chasse en famille, de moins en moins de ballades en forêt et d’histoires racontées, jusqu’aux hésitations, puis le silence et à dix huit ans l’éloignement. 

Jonas a trente trois ans maintenant. Son père vient de mourir brusquement d’un infarctus, à soixante cinq ans. Jonas fut saisi d’un inconsolable chagrin. Il ne s’y attendait pas, pas à la mort, ni au chagrin après tant d’années d’indifférence.

Et là, au pied de ce qu’il reste de l’échelle, il se demande de quoi auraient été faites toutes ces années s’il avait tiré sur le daguet.