14 Juillet 2016

 Depuis plusieurs jours je voyage en Suède prenant des chemins de traverse, de lac en lac. Aucune infos depuis une semaine. Parfois je me connecte juste le temps de publier une histoire.
Ce matin il y était question de quelques gouttes de sang sur la neige. A midi nous faisons halte dans une petite auberge sur les berges du lac Mälaren. À peine arrivés, un homme vient chaleureusement nous souhaiter la bienvenue. Il parle un français maladroit mais tient à s’exprimer dans cette langue. Il nous exprime avec force sa peine et son soutien. Nous ne comprenons pas. Il nous raconte alors cette horrible attentat perpétré à Nice hier soir; je répète en boucle shit, shit (je n’arrive plus à parler français alors que lui en a un tel désir).
Et c’est à nouveau la gorge qui se serre, et cet homme, Håkan Isacsson, c’est son nom, si chaleureux;
Mon humour noir de ce matin me semble soudain de bien mauvais goût.
Je ne voudrais que raconter la chaleur de cet homme, le sourire de sa fille qui l’accompagnait, ce pays que nous traversons où tout semble si paisible.
Je ne trouve plus de mots pour dire à nouveaux ce mélange de peine et de rage qui m’envahit chaque fois que ma confiance dans  l’homme est ébranlée. Y a- t-il une langue qui a un mot pour cela?
Cette photo a été prise à Malo Les Bains juste avant de quitter la France. Une autre plage, une autre promenade, moins prestigieuse mais tout aussi fréquentée. Les couleurs, l’innocence avec cette voiture de pompier comme un présage.
Qu’est ce que les hommes sont cons!