L'Hortensia

En bas de chez moi, dans un carré de terre coincé entre trois murs sales, il y a un hortensia solitaire.
À la fanaison, les fleurs n’ont pas été coupées. L’automne est venu, les pétales ont séché. Puis  ce fut l’hiver, les pétales se sont désagrégés. Il a neigé, la neige a fondu, il  ne reste aux extrémités des tiges que les veinules des pétales tandis que plus bas déjà les pousses vertes apparaissent.
Séduit par la beauté de cette fragile dentelle, j’ai coupé l’une des fleurs, et l’ai posée sur le vieux coffre de bois. Il a suffit d’un rayon de soleil pour qu’apparaisse le massif d’un bleu éclatant au pied de la maison de ma grand mère au bord de la mer, ma grand mère qui jamais ne se départait de son sourire.

(Vaucresson, 18 février)