"On est bien peu de chose..."

(Vaucresson)

Il s’appelle Henri, 

il n’y a personne pour prononcer son nom,

recroquevillé sous de sales couvertures 

il s’endort sur un trottoir

à quelques pas des Champs Elysées

en murmurant une chanson de Françoise Hardy.

Il s’endort, pour ne plus se réveiller.