L'arbre à histoires

(Pougne-Hérisson, les Brosses, Deux-Sèvres)

Ce soir je dormirai dans une petite maison de pierre au pied de cet arbre dans un pays de chaos granitiques et de pierres branlantes. Cet arbre vrillé dans la terre n’est pas tout à fait mort. Quelques branches bourgeonnantes partent à mi hauteur du tronc. Ce pourrait être un arbre à pendu ou un arbre à histoires. Les chirons qui parsèment les prés, les haies, les troncs bas et massifs des arbres taillés courts depuis plusieurs générations, tout cela m’enchante. Et puis nous sommes à quelques kilomètres du Nombril du Monde, Hérisson, hauts lieux des contes. Alors ce sera un arbre à histoires.
L’histoire d’un arbre qui, dans le temps où l’on pendaient  avec rage le moindre malfaiteur, se tournait en craquant chaque fois que l’on tentait d’y attacher une corde. On renonçait alors et on libérait le condamné. L’arbre avait parlé.
L’histoire d’un prisonnier qui, en fuyant  laissa ses rêves accrochés aux barbelés avec une goutte de sang. De cette goutte de sang naquit un arbre sans feuilles, ni fleurs, un arbre qui, devant les bannis se tournait pour leur indiquer le chemin vers des lieux plus accueillants.
L’histoire d’un ivrogne mort de froid par une terrible nuit d’hiver. En cet endroit a poussé un arbre  facétieux qui parle et danse.
L’histoire de deux amoureux qui les nuits de pleine lune se couraient après autour d’un arbre. Tant et si bien que celui-ci en avait le tournis, perdait ses feuilles qu’aussitôt nos amoureux ramassaient pour s’en faire une couche.
L’histoire d’un homme qui se dit qu’il faudrait tourner sept fois sa langue dans sa bouche avant de parler, mais n’a jamais été capable de s’y tenir.
L’ histoire d’un homme qui, en traversant le ruisseau, a laissé une chaussure dans la boue. Il a juré, un arbre s’est retourné.
L’histoire du cyclope échevelé, l’histoire de la pierre qui roule, l’histoire de l’oiseau noir, l’histoire de la vache maigre, l’histoire d’hier soir et celle de demain.