Sur la terre

(Hendaye, 30 janvier)

Vendredi, une assistante maternelle, après m’avoir entendu raconter l’histoire de l’oiseau qui s’envole à l’instant où s’éteint son créateur, me dit les yeux brillants combien elle aimerait avoir d’aussi grandes ailes pour s’envoler, loin d’ici.
Ce matin, à la station Auber, une dizaine d’hommes dorment, allongés sur des cartons, la tête recouverte  de leurs blousons, tandis qu’une foule indifférente s’engage sur un trottoir roulant. Une femme trébuche, le trottoir roule, elle se relève seule, rentre dans le rang.
Cet après-midi une femme de cent ans me dit en me regardant droit dans les yeux: quand vous arrêterez de vous faire la guerre, ça ira peut-être un peu mieux.
Jeudi, la lune était pleine, le ciel clair. Ce soir, je ne la vois pas, mais c’est bon de regarder le ciel.