Les mouettes

(Biarritz, 16h 40)

Le ciel menace toujours. Les mouettes ne s’en soucient guère. Elles vont et viennent autour du rocher. Rick a les crocs. Mordre, étreindre, humer la sueur du spectateur. Rick est en manque.

Son trio est au garage. Le pianiste est convalescent, le contrebassiste est coincé à Paris.

Il y a de la poussière sur sa caisse claire. Un an sans concert, il se sent des envies de cannibale.

Il fixe son attention sur les mouettes, trois mouettes, un trio, batterie, piano, contrebasse, trois oiseaux. Il faut se détacher du roc, de la dent qui déchire le ciel. Il lui faut la cervelle d’une mouette, ouvrir les ailes, conduire ses compagnons sur une partition entre ciel et mer. 

Et voilà qu’il voit la pochette du 33 tours de Chick Corea, Return to Forever, un oiseau qui frôle les flots, et il repense à tous ceux qui se sont fait la malle depuis un an. C’était pas au programme, il ne sait pas composer pour les revues nécrologiques, son truc c’est plutôt les naissances, la vie qui se pointe avec des yeux ronds qu’ont encore rien vu. Les yeux ronds d’une mouette qui écoute Mélanie de Biasio… je suis une mouette posée sur ta bouche… Ah, non ça c’est autre chose, une histoire de mouche en Guyane ou en Afrique, Rick part en vrille, il faut vraiment qu’il voit du monde, des gens, pas des mouettes ou des mouches, des gens avec qui parler, avec qui jouer. S’il ne peut les prendre dans ses bras, au moins pourra-t-il leur dire à quel point il en a le désir.