"Toute ma vie j'ai rêvé..."

En bas, un coq chante, la brume se dissipe. Elle n’en pouvait plus. Prise dans la toile de sa directrice, une araignée de velours noir. Des nuits à se tourner et se retourner dans son lit. Cette ride au milieu du front qui ne s’efface plus. Les jambes lourdes, chaque matin. Et la gorge qui se serre chaque fois que sont prononcés les mots  « performance » et « prospective ».
Alors un matin, à coups de ciseaux, elle a coupé les fils du téléphone, de l’ordinateur et du congélateur et elle a pris un billet pour la Patagonie.
Elle est là haut dans l’avion. Elle chante une chanson de Jacques Dutronc à l’homme d’affaire  du siège d’à coté qui ne comprend rien…